La policía y los guardias

El día que leí a Roque Dalton pensé que sus poemas ya poco tenían que ver con el tiempo y la sociedad en la que me había tocado vivir. Pensé que ya todo era diferente a lo que contaba Dalton, que nosotros, el pueblo, éramos los que decidíamos, que existía la igualdad de oportunidades, que teníamos una constitución cojonuda de la que hacíamos murales en el cole cada mes de diciembre. Pensé que jamás volveríamos a pasar por todo eso de lo que hablaban los poemas de Roque  Dalton porque habíamos nacido en democracia y eso nos libraba de los abusos de poder, de las injusticias sociales, de los corruptos, de los caciques, de las censuras, de las hostias de la policía. Pensé que todo eso formaba parte de otro tiempo y de otro continente.

Todo eso pensaba yo.

Sin embargo, ahora, cuando leo a Roque Dalton ya no pienso lo mismo. 

La policía y los guardias

Siempre vieron al pueblo

como un montón de espaldas que corrían para allá

como un campo para dejar caer con odio los garrotes.

Siempre vieron al pueblo con el ojo de afinar la puntería

y entre el pueblo y el ojo

la mirada de la pistola o la del fusil.

(Un día ellos también fueron pueblo

pero con la excusa del hambre y del desempleo

aceptaron un arma

un garrote y un sueldo mensual

para defender a los hambreados y a los desempleadores)

Siempre vieron al pueblo aguantando

sudando

vociferando

levantando carteles

levantando los puños

y cuando más diciéndoles:

"Chuchos hijos de puta el día les va a llegar."

(Y cada día que pasaba

ellos creían que habían hecho el gran negocio

al traicionar al pueblo del que nacieron:

"El pueblo es un montón de débiles y de pendejos

     -pensaban-

qué bien hicimos al pasarnos del lado de los vivos y de los 

    fuertes.")

Y entonces era de apretar el gatillo

y las balas iban de la orilla de los policías a los guardias

contra la orilla del pueblo

así iban siempre

de allá para acá

y el pueblo caía desangrándose

semana tras semana año tras año

quebrantando de huesos

lloraba por los ojos de las mujeres y los niños

huía espantado

dejaba de ser pueblo para ser tropel en guinda

desaparecía en forma de cada quién que se salvó para su

  casa

y luego nada más

solo que los bomberos lavaban la sangre de las calles.

(Los coroneles los acababan de convencer:

"Eso es muchachos -les decían- 

duro y a la cabeza con los civiles

fuego con el populacho

ustedes también son pilares uniformados de la Nación

sacerdotes de primera fila

en el culto a la bandera el escudo el himno los próceres

la democracia representativa el partido oficial y el mundo

  libre.

cuyos sacrificios no olvidará la gente decente de este país

aunque hoy no les podamos subir el sueldo

como desde luego es nuestro deseo.")

Siempre vieron al pueblo 

crispado en el cuarto de las torturas

colgado

apaleado

fracturado

tumefacto

asfixiado

violado

pinchado con agujas en los oídos y los ojos

electrificado

ahogado en orines y mierda

escupido

arrastrado

echando espumitas de humo sus últimos restos

en el infierno de la cal viva.

(Cuando resultó muerto el décimo Guardia Nacional.

  Muerto por el pueblo

y el quinto cuilo bien despeinado por la guerrilla urbana

los cuilos y los Guardias Nacionales comenzaron a pensar

sobre todo porque los coroneles ya cambiaron de tono

y hoy de cada fracaso le echan la culpa

a "los elementos de tropa tan muelas que tenemos".)

El hecho es que los policías y los Guardias

siempre vieron al pueblo de allá para acá

y las balas solo caminaban de allá para acá.

Que lo piensen mucho

que ellos mismos decidan si es demasiado tarde

para buscar la orilla del pueblo

y disparar desde allí

codo a codo junto a nosotros.

Que lo piensen mucho

pero entre tanto

que no se muestren sorprendidos

ni mucho menos pongan cara de ofendidos

hoy que ya algunas balas

comienzan a llegarles desde este lado

donde sigue estando el mismo pueblo de siempre

sólo que a estas alturas ya viene de pecho

y trae cada vez más fusiles.